Frescos

sueño hecho poema hecho historieta por Sanyú

2011-11-22T23:00:00.001-03:00

Sueño Real Antes de Parir- Poema hecho historieta por el gran Sanyú. La historieta se publicó este año en LA DOBLE DE SANYÚ en Sudestada.
Un regalo del cielo. Un sueño hecho poema, hecho historieta.

Aquí abajo el poema transcripto (que se editó en la anto Poemas con Famosos de Tony Zalazar)

SUEÑO REAL ANTES DE PARIR

....................dedicado a David Lynch

David Bowie y John Hurt
la odisea del alien
David Bowman y el hombre elefante
John Hurt no es William Hurt
es inglés como Bowie
es en inglés
William Hurt podría ser Ryan O.Neall
John Hurt no
David Bow- loving the aliens-
that´s the vow- bebé desnudo
gigante adulto en el suelo de
otro universo- sonajero, bibelot,
husserl, monstruo- bebé de la tierra-
mamá del amor- yo planeta
yo robot- lastima- hurt-
nace- o ni nace aún- la otra -
aliena- faltan las monedas-
en este mundo estoy?

Nov. 2008

Ciudad de Formosa

2011-06-14T15:11:00.003-03:00

Laguna oca

Tronco, pájaros que se caen de los árboles
camalotes como trifidos
entre las piernas
algo
gorgotea como una pava de mate
olvidada al fuego
el otro
rechina como una matraca
aquél ejerce, como siempre
– pero nunca para mí –
la carpintería.
Aquí en el oro lodoso
de los pájaros y los poetas
me gusta vivir.

Costanera

Mate, Mariano y melisa,
matrimonio de los crujidos
y la razón.
El agua se nos viene encima
con los motores
de humanidad naturalizada.
Aún aquí, pura dieta esta cultura,
orbe insalubre. Pero
un camalote es un pato
dormido de agua.

Formosa

no hay historia
no hay mundo
solo piel y yerba
almas que vienen a mí
como las olas a la orilla del Paraguay
tierra de nadie
espejo de aguas alucinante
con su alusión directa
al cielo.

audiovideoteca de buenos aires

2011-05-19T15:22:00.003-03:00

La Herencia, Romina Freschi

La víspera

2011-05-02T11:47:00.001-03:00

La víspera (1ro de mayo de 2011)

A Osama y a Obama

y a la binaridad local

El habla que nos cuece y la mentira que nos impulsa a actuar

diseñan el olor del muerto

Sin lado y cansada

de agradecer las mejoras del pasado

oscilo en la falta de apariencia

un sol de soslayo

¿será posible el recuerdo?

el mundo es por momentos

un jardín de niños que rompen sus juguetes

y que tratan a todos los seres

-hasta al propio- como a un juguete.

El juicio que me da miedo

es ese ruido del romper, como si nada

moldeando las habitaciones

como infiernos

habituales pesadillas de un poder

romper

por romper

sin ganar nada que no sea

un eco precocido

de la víspera.

Este caldo es

2011-04-27T00:18:00.001-03:00

Este caldo es.

No hay otra cosa.

Este caldo

así, esta receta, este aroma, estas proporciones

algo picantes por momentos

-ése es el costo del calor

que se anida, egoísta,

en el pecho- y hace latir

a buen ritmo

en popa

Camino por la calle siempre iluminada

por el sol o las luces del mundo humano

-calesita venida a menos-

y en mi interior siempre estoy llorando

o peleando o extrañando a alguien

alejándome de este entorno

que consumo como todos a mi alrededor

aquí en la misma fiesta

alegres y rasposos como yo

asistiendo a las breves mejoras

o al vencimiento inclaudicable

de todo, todo, sin remisión,

apenas contenido por

esta dura placenta

en la que cada cual da su pelea

y su mejor cara de niño

al juguete del mundo y su civilizada

alienación

En ese caldo te veo

ahí morís mil veces

y algo empieza a nacer

se cría solo

como la alegría

no se cultiva

apenas lo pruebo, lo reconozco

claro, calórico, palpitante

papada suave y calurosa

donde escondo la cara

y que acaricio con devoción

Ah qué plancton luminoso…

No hay tenaza que me apriete "eso"

solo esta humedad se produce

fábrica de viento y lagos

microscópicos halos

del hábito

Detrás de esta grasa

el pasado vive con vos, futuro

no hay futuro que lo pueda quebrar

hilo luminoso de oro

sos mi tesoro,

persiste

12/3/11

muy pronto en la audiovideoteca

2011-03-29T11:53:00.001-03:00

www.youtube.com/audiovideoteca

Fragmentos del ejercicio cósmico

2011-03-16T17:49:00.002-03:00

Romina Freschi

Ejercicio Cósmico

)oo ooooo(*

inspirado en las obras de David Alfaro Siqueiros y Naye Quirós

(…)

ooooo

(…)

pequeña piedra rosada se inserta como cola de escorpión

en el cuchillo alvarado, vuelve su aguijón sobre sí y así estrella hace girar al astro-

labio, astro mano de niña, piercing de tiempo, rubí, índice rayo de la serpiente

hijos- nietos de david y millitzin, alfareros de lenguas rotan el palacio en el cielo

ignoran el metal cortés de la espada, enceguecen al mirar un casco cabeza luminosa

de vaca de piedra de mendoza, garay, stalin, roca julio, argentino

(…)

corra contra el mito hernando alvarado con su nueva fachada

clave el puño sobre el puñal, caiga la granada sobre león y natalia y cortés roca, rosas

trónchense todos los nombres con la misma espada de roto espejo de color imperio.

+ info

Avanzada de Colima

Poema de Marcos Bauzá a partir de Variaciones de Órbita, gracias querido Marcos

2011-03-11T17:57:00.002-03:00

Órbitas.
a Romina Freschi.

Fascinado ante el vuelo sensible.
Lágrimas millonarias y ancestrales
emana mi rostro.

Viento / Aliento.

Desorbitado, aún respiro.
Pronto el calor me hará cenizas.
Estallaré en partículas diminutas.

Solo / Sol.
¡Ay! / ¿Hay presente?
Níveo / Ni veo.

Órbitas distantes
absorben / refractan
entre sí.

Color / Calor.
Mi frío… / Me frio...

Incongruente en el tiempo,
Devendré pretérito hoy.

Marcos Bauzá

Leo este miércoles

2011-02-05T11:33:00.002-03:00

Este miércoles 9 de febrero de 2011 en la Ex Munich,

Av. De los Italianos 851, Costanera Sur a las 19:30 hs.
(en la foto starring Julia as Laika)

los espero

Otro de monstruos

2010-11-01T19:18:00.005-03:00

.........................núcleo de mí
la desfloración constante y consistente
me deja violada y volada
como el polvo
.........................núcleo
se parte explosivo
inflamante amante
de sí mismo
.....................disgregar
incierto como lo certero
es blanco, es mate
y sin embargo vive
..................................y brilla
.................extenuado brota
gota a gota agota
la inundación de nuncas
nuncios nudos nubes
ligeras que mutan
ala veloz tormenta
asa en la ceniza
una novedad
y es la ceniza un cenicero
de semillas medio vivas
....................medio muertas
tan ambiguas
como un azul corona fugaz
.............................................viento que apaga
toda vela alzada en navío
y éste se detiene
flotando se detiene
tiembla como el monstruo
dormido del mar.
=^
^
^

Otro de monstruos, en mi diario 2 /10/10

nocturno

2010-10-09T22:02:00.004-03:00

para mi madre y para mi hija

.

Clara es la noche
la voz resuena como al borde de una montaña
un eco, estar en precipicio
entender tal gnoción
más allá de las paredes que barrican
entrever un jardín adentro
una noche
como la que ilumina tu cara, Luisa.

Autopsia

2010-09-17T21:25:00.001-03:00

me veo

no siento

cerca de la tierra estoy, como si alguna vez la hubiera dejado

lo que se derramaba ahora está seco

pastoso, casi volátil si no fuera

porque no levanta vuelo sino cae a la tierra

pienso en un virus, un genio, un malo que me abatió

pero solo es el pasado ese cascarón

dentro, como un pensamiento débil o fuerte, me muero

inocua, fantasma ya, como un recuerdo

souvenir que no viene, se escapó y dice:

hay dolor en la muerte

parece que hay culpable y lo persigo, con dolor lo persigo

como un fantasma, inocuo para la razón

sin culpa, estoy hecha pedazos

cómo llegar a la mañana

rota, es la mejor manera, sin nombre, ya sin nada

no soy esa que ves, esa que imanta bajo ese nombre alto, pulido, oxidado

no hay nada ahí, quién vino, no sé

la hoja del cuchillo que duerme conmigo finalmente deshilachó toda mi carne obesa

soy varios hilos de esa pasta o ninguno, mancha de plasma tan rosada

aún cálida como un corazón

eso fui, un corazón

grande como la boca de un monstruo que te aleja

e igual te va a comer

Variaciones de Órbita

2010-08-31T16:11:00.005-03:00

solo con la suscripción de Plebella

El frío

2010-08-20T02:03:00.000-03:00

Lo escarcha de los polos

Lo que hay de inmenso y helado siempre vuelve por las noches y las mañanas, la voluntad de escapar no escapa a la magia de la reincidencia, no hay boleto que rechace la alegría inevitable de revolcarse en ese filo sucio que regala lo machacado como una delgada capa.- -no hay retorno del retorno.- -el sol se alza inmóvil a la tierra erecta que se menea. El alrededor ocurre diariamente y no se alcanza a despertar entre estos terrenos constantes de la conciencia oscilando su consistencia. Todo lo que sucede en este líquido es un influjo algo dogmático, en el arco que se dibuja entre los polos yace toda la posibilidad: vida como acto, aliento, pensamiento, planta e planeta- -sintético se ilumina a sí mismo, parece carecer de techo o de lunas escarchadas en su campo triste, luminoso como una heladería en la ruta, alma despejada en medio de un cangrejal, hambriento, retrocede en la noche hacia el día y eso que fue, climático igual que un climax, se rompió y se ahora rehace como un bochorno que se analiza, días o años después como causante de la excepción.- -el invierno callado en la primavera es lo que parte, obliga a mentir, no hay culebra más atrevida que ésa que se fríe en la escarcha de la madrugada y posee el aliento de las últimas proyecciones, adentro se emanan cóncavas, venenosas como un café que tira de la brida fuerte para hacernos trabajar hasta acabar lo que podríamos helar hasta la mañana- -sin noche o sin día se encandila la hilacha y por una ranura pareja y constante ocurre el pensamiento, al nivel de lo percibido está lo que se percibe, se reencuentra, indiferente se rehila el ovillo como en una rueca sin círculos ni ángulos, rueca que solo apunta hacia delante, cree en adelante, crea su porvenir, su pentagrama. Lo atraviesa como una flecha que no dio blanco y cayó agotada en busca, plena- -se trata de tratar- -la velocidad de lo impune hasta que se detenga y vuelva sobre sí y sobre la que abreva en el mismo hoyo desde donde volvemos a partir por ser parte y por entrar como un caballo en estampida sobre la propia casa y destruir la cama, ésa que nos da de soñar y nos rodea como una madre nueva para el resto de la vida, nos da de vivir- - el silencio- no tiene tono- sin tono el color se regurgita como un blanco entre negras que se agrieta, se agrisa para dar el salto a los mismos pasos pero al revés en sentido contrario, con la cañería henchida, retorcida, enarbolada a lo alto, sol, como una fuente que se plantó de raíz- -con un pelaje indefinido se toca a contrapelo y eleva la membrana hasta que le saca el jugoso silencio lubricante de un asma carraspal en el garguero de lo no dicho, nonato, vuelto imbunche hacia lo alto llueve relleno suave tóxico, como bola de pelo sintética esa piel, ese lagarto, sigue vivo en la entraña-

del 2009 pensando en cosas frías

Morning Poems

2010-08-08T21:21:00.001-03:00

Para Ana Clau

Ecuador 2010

2010-07-29T20:29:00.004-03:00

Ecuador 2010

A Carlos P. I.

que no me dejaba llegar

En un punto o en la jota

entre Julieta y Alejandra
a la mitad de mi vida

y en la mitad del mundo

Quito me dio

mi primer límite.

Para Julieta Lerman y Alejandra Correa, que estuvieron ahí.

2010-05-20T19:56:00.002-03:00

Ecuador

Lo turbulente éter dellas tierras dellagua, ever nascentes, recientes, en la luz transpasal. Casi como cristales, de azúcar, los copos, pasajeros, diluyen lo smog, lo redondo se muere en filetes, desfile de nueva luz, vestimente apaisado de párpados maravillas, un puro país de cielos y aguas aéreas, de cremas de limón y papayas, de pájaros zapallos de dulces tules de sol a dones y bajo, un paisaje coctel de cumbres cafricainómanas cruza un par de riachos estrechos que asombrados se ríen, a menudo, mejores cielos que éste.

Nada nuevo, al contrario muy viejo, este poema a la serie El cuadernilho lapislázuli de Stella Maris, incluida en el libro Estremezcales (Bs. As. Tsé-tsé, 2000). Lo fres-quito es el tema. Allá voy.

Sábado13 Leo en el aniversario de Tsé Tsé

2010-03-03T15:26:00.002-03:00

tsé~tsé

1995~2010

"15 años de tsé~tsé" un proyecto editorial independiente.

Asunto Impreso festeja el aniversario exponiendo en su galería de San Telmo las 97 ediciones del sello con obras de Gabriela Giusti, lecturas y performances los sábados de marzo y abril.

Inauguración: sábado 6 de marzo, 19Hrs.
Cierre: jueves 15 de abril.
Lugar: ASUNTOGALería. Perú 1064. San Telmo.

Asunto Impreso decide celebrar la locura, el obstinamiento y la audacia que considera ingredientes fundamentales para el sostenimiento de los proyectos editoriales de calidad inusitada como tsé~tsé.
Para ello ha organizado una muestra, un brindis, un ciclo que reunirá a destacados poetas, en el que se (re)presentarán 97 títulos y se soplarán 15 velitas.
Todo ello durante el mes de marzo en ASUNTOGALería (la parte de atrás de la Librería de la Imagen de Perú al 1000) .
La Alianza EDINAR (editores independientes de la argentina por la bibliodiversidad) auspicia los festejos.

La fiesta se inicia el sábado 6 de marzo a las 19 hrs.
A las 20 se soplan las velitas y se hacen anuncios especiales.
Y los sábados de marzo y abril habrá lecturas y performances a cargo de los poetas publicados por tsé~tsé.

Siempre a las 18:30 hrs. se presentarán:

sábado 6 de marzo: 19hs. Presentación de la editorial por Reynaldo Jiménez.

María Inés Aldaburu, performance sobre poemas de

Néstor Perlongher y Susana Thénon

sábado 13 de marzo: Patricia Jawerbaum, Juan Salzano, Romina Freschi
sábado 20 de marzo: Liliana Ponce, Roberto Cignoni
sabado 27 de marzo: Reynaldo Jiménez, Silvia Guerra
sábado 3 de abril: Mario Arteca, Andrés Kurfirst, Fernanda Castell

sábado 10 de abril: Santiago Pintabona, Patricio Grinberg, María Rosa Maldonado

En cada ocasión se leerán además de obra propia, textos de otros autores latinoamericanos publicados por tsé~tsé.

ASUNTO Galeria
fotografía, street art, libros de artistas
Perú 1064 – Buenos Aires –
mie a dom de 11 a 21 hrs
tel: (54 11) 4 361 8210
e-m: galeria@asuntoimpreso.com
www.asuntogaleria.blogspot.com
www.asuntoimpreso.com
Facebook: asunto galeria
Flickr: asuntogaleria

ultracorregido siempre desechado persiste

2010-02-26T22:36:00.005-03:00

Asnos freídos en sus sesos

todo constructo es bienvenido

inevitable sólo lo extremadamente simple o complejo

consigue la igualación de lo fascinante, lo invisible, lo natural

en el silencio como animales

alcanzamos a ser

aparece un regurgitarse del alma

a medio camino del esófago

el silencio no es inmovilidad,

la soledad es un premio

la claridad un eco sorpresa.

entre autos a lo lejos, pájaros y murmullos

el silencio está provisto por la estufa:

siento tu olor a través del resfrío

sos un cuerpo extraño

el amor se me salió sin freno

no hay oportunidad para el pensamiento

como un silencio, la estufa de gas y su efecto especial,

su real artificio humano

calienta más que nuestros cuerpos amontonados

no se vió ningún hilo

cambiar de signo con un pase de ingenio

crea la intensidad de la sensación y luego exhibe su relatividad, su juego

mas el vínculo con lo sagrado, lo verdadero, lo decisivo...

Dios! haznos freídos en sucesos

Algo de este texto me llama, y me impide desecharlo del todo. No sé si el texto está bien en sí, pero creo que contiene algo que me interesa muuuuuucho.Lo pongo aquí a consideración. No es fresco, todo lo contrario, más bien está en salmuera, pero su última corrección sí es fresca. Los puntitos se deben a que blogger me rompió las pelotas ignorando mi espaciado.

Astronauta

2010-02-26T01:59:00.002-03:00

Terráquea

La base quedó vacía pero sus instalaciones aún funcionan.

Las luces están prendidas. Las máquinas todavía hacen ruido y el vacío, les hace eco.

Eco de lo que funciona pero no se habita, no se tiene.

Esta práctica está vacía.

El cuerpo como vacío.

Una cascarilla hueca, rolliza, pelota que se pinchó, rebota en otro lado:

lágrima fácil, la grima.

Grimorio de fósiles en terraplenes.

Eso, lo fósil, cubierto de polvo devela su edad, millonaria como una estrella,

se encandila y se quema, sola.

Satélite

Entraña, amigdala, luciérnaga.

Estrella que empieza a brillar.

¿Qué es esto que salió?

Salió de mí como de un edificio.

Se fue, se mudó, cambió de casa, de hábitat.

Su suelo es otro cuerpo.

Y éste la extraña.

Años Luz

Ese estruendo es lo que quema. ¿Viene de adentro o viene de afuera, de dónde viene ese rotor, ese ruido? ¿Quién adentro y quién afuera? ¿Acaso no soy yo quien me fui? El tembladeral me posee, es una réplica y ya no sabe quién contesta. Esto que habla es el pasado, lo que hice. Una grabación era lo que nos esperaba.

¿Acaso vislumbrar impide ver? ¿Acaso solo he construido lo que vislumbré? ¿Quién mueve este cuerpo, este cuarto, esta casa, este planeta? Habitación tras habitación, el mundo sigue. Haber imaginado el espacio es ser el espacio- y el vacío – y solo resta deambular, caminar nervioso, chocar contra las paredes y acumularse.

Estos seguían a Astronauta. Hoy los encontré y los corregí bastante.

2009-09-22T19:09:00.001-03:00

fragmentos de mi lectura

Largas convivencias

2009-08-23T19:13:00.002-03:00

LARGAS CONVIVENCIAS
A Reynaldo Jiménez

De ese amor rosa, rosado
poco parece quedar más que esta cercanía
miope, microscópica, herida
mas siempre verde, violácea, rosácea
raíz viva.

Se preven lluvias, se viven precipitaciones
sueños, relámpagos, reales
una sequía insondable de viento y de arena
que ya alguna vez nos ha petrificado.

Bellos representantes de roca hemos sido
en un anfiteatro que parecía natural
clásico, perfecto, mayúsculo
tiesos como piedras hicimos el intento
vendimos la vendimia, su postal
creímos de ese monumento.

Joyas como escamas endurecen el suelo
somos dueños de petróleo, eso sabemos
pero rotas, al fin, las estatuas
como finas vasijas rotadas
buscamos bajo nuestra manta
aquella carne rosada, pequeña,
bebé del amor.

San Juan, Enero 2008, con Adrián, en las inmediaciones del Valle de la Luna, y leyendo Sangrado de Reynaldo Jiménez

incluido en la muestra de poesía argentina de la revista Zunai
http://www.revistazunai.com/materias_especiais/poesia_argentina/index.htm

Hoy

2009-07-14T13:43:00.001-03:00

triggers

2009-05-19T01:06:00.002-03:00

gatillos como grillos que comen granillos de triguillo, tristemente

Astronauta

2009-04-30T11:32:00.006-03:00

Vivo mi vida como si estuviese viajando en una nave espacial. Miro por una pequeña mirilla un paisaje imponente y debo tomar medidas extremas para la conservación de la vida, el solo movimiento, la respiración. El grueso de los mecanismos, dispositivos y rutinas que ejecuto componen la capa protectora que me separa del vacío, orientan la inercia de la inevitable, inabarcable, indetenible, relatividad de pensar que en realidad nada gira en relación a una estrella.

Habiendo estallado así el sentido, la estrella se multiplica y no queda otra cosa que mantener el rumbo, una sola dirección. La estrella son las estrellas, con todas sus lunas, sus planetas, nebulosas, anillos, platos, rocas, asteroides, cometas. Yo y mi nave navegamos solas reparando nuestras heridas, el cascarón cada vez más roto, el óxido cada vez más cerca de la razón.

laporíadelahipérboledelaparia

2009-04-22T14:13:00.003-03:00

[me parece que todo el tiempo estoy al borde de la muerte y quizás así sea, al galope una aporía negando el movimiento en el que me traslado, desatada, continúo y me transformo en mí misma, podría caer en algo diferente pero no, soy yo misma, cuadro por cuadro, detenida en una cabalgata que se desata en mí, caigo en mí siempre y siempre que sigo viva es porque estoy al borde de la muerte]

Oración para las merecidas vacaciones

2009-01-17T16:45:00.001-02:00

Cuerpo construido, muere.
Desármate, revuélvete, y cambia la piel,
como una falla sísmica permite
que otra capa florezca
escampa, crece, descarga, llora y si hace falta
sella el dolor como una marca de la belleza,
escucha el viento, déjate morir al sol,
mete las patas en el agua y el arena
invierte el tiempo hasta su detención
resulta parte del silencio de otro paisaje,
cualquiera menos el que creías tuyo
ése que cargabas en la mente
como una buena fotografía pero plana
distante, muerta y maniquea.

2009-01-01T10:17:00.002-02:00

www.surmenagedelamuerta.com.ar

para mis amigos, to my friends

2008-12-17T14:45:00.002-02:00

versión en español

diseño e imagen de mi amigo Steffan Jones

image and design by my friend Steffan Jones

www.urbandecoy.co.uk

love, love, love

amor, amor, amor

Sueño perfecto

2008-12-16T01:12:00.001-02:00

Feliz 2009

Sueño Real-

2008-10-01T02:56:00.004-03:00

Sueño Real

David Bowie y John Hurt
la odisea del alien
David Bowman y el hombre elefante
John Hurt no es William Hurt
es inglés como Bowie
es en inglés
William Hurt podría ser Ryan O.Neall
John Hurt no
David Bow- loving the aliens-
that´s the vow- bebé desnudo
gigante adulto en el suelo de
otro universo- sonajero, bibelot,
husserl, monstruo- bebé de la tierra-
mamá del amor- yo planeta
yo robot- lastima- hurt-
nace- o ni nace aún- la otra -
aliena- faltan las monedas-
en este mundo estoy?

*

Lumbral

2008-09-16T02:47:00.004-03:00

Un umbral de cristal. El paso de la sombra
y su sexo, enorme y jugoso. Desde la sombra
veo, bebo, el futuro que liquida, el impacto
de lo urdido en el umbral de la incertidumbre.
Método de composición, trabajo del sueño. Fósiles
lunáticos en sombras. Sus fases oscuras, sus ruidos blancos
y esa cara insomnia, indisolubia,
baile de pautas del encantamiento
transitado como una conducta
el efecto se produce, el acceso arranca:
el umbral existe, ritual mágico de los mohines,
receta de lo umbrío que convive, con vida,
bebida de lo visto, lo que luzco y lo que (sé)
esconde tras la espalda, umbral de orificios
imaginados en la acción. Siento su sexo,
clavado, enorme y jugoso. En el climax
el líquido pasa, atraviesa el umbral, da fin al cuento:
hay futuro. Hay futuro en esa sombra,
narración, paciencia, predicha, poción refrita.
La impaciencia extenuante, la escalera precisa
la indecisión del umbral y su penumbral
luminiscencia de sexo abierto, y reversible.
Oscuridad y luz. Y reversible. Luz, oscuridad
y sombra de lo diurno que no duerme, noche que no se sueña, fulgor.
Fulgencia. Resplandor. Línea de luz al filo de esa puerta, hambre, lumbre.

Homenaje a Alejandra Pizarnik

2008-07-21T18:23:00.007-03:00

ME MIRO EL OMBLIGO

Debajo estamos las dos

Luisa

Nota: Leer el poema SOLO UN NOMBRE del libro La última inocencia de A. P.

Boingo Solaris- 10 de julio

2008-06-29T15:59:00.004-03:00

Jueves 10 de julio

19:30 hs

Estación Alógena

Bonpland 1183

Presentación de

boingo bong de Nakh Ab Ra

Solaris de Romina Freschi

Lectura

palabras de Reynaldo Jiménez y Emiliano Bustos

Invitan Plebella, Pájarosló y Tsé Tsé

Estación Alógena

Bonpland 1183

(a mts. de Córdoba y a pocas cuadras de la estación Dorrego, subte B)

****
una nueva vida
y sin embargo, el embauco
el narciso oblongo
como una pija pesada y curva
a punto de desinflarse,
el descanso nunca aparece sin descanso
no se forma y da sinsentido
obsequio, pulso preliminar
síntesis de la malformación
el malentendido
(mimoide)
Romina Freschi - Solaris - 2007

"Que la existencia humana se repita, bien, ¿pero que se repita como una canción trillada, como el disco que un borracho toca una y otra vez echando una moneda en una ranura? Ese coloso fluido había causado la muerte de centenares de hombres"
Stanislaw Lem - Solaris- 1961

Plus: torta de cumpleaños de Freschi!!!

2008-05-20T16:49:00.004-03:00

nazco
enlacontradicciónaparezco
enelhuecoquedejalaintersección
deladicción

la naúsea es el hambre
siempre desesperado esperando
algo, ácido resultado
como un gusto indeleble
boca adentro
espíri tú envasado que rebela
algo de eternidad
plenitud del hambre
cíclico y redondeado
cada vez más contra ído
el sentido del tiempo
es un relatir
doble zumbido
dividido en la multiplicación
es un exceso partido y repartido
noche del día
le per te neces
internas
en sí mismo
un infinito
entrañas
su propiedad re la ti va
parece
implicar la contradicción entre planos
geometrías
relación entre fuerzas
la contracción
es un pacto entre líneas
el imposible que implica
lo posible
en sus entrañas

*

para mi bebé
imagen de Diana Aisenberg

Perritas

2008-04-21T12:56:00.003-03:00

Deambulaba huérfana por la casa. El nono era el mausoleo del silencio durante la siesta. Dormía en una cama tan alta que yo no podía subirme – alguna vez, antes, yo también dormí en una cuna a la que no podía subirme. Mi abuela roncaba y yo me alejaba de ella. En el cuartito sobraban los tesoros que quedaban del kiosko de la familia. En ese cuartito pusimos a Wendy el día que la trajeron y que murió mi otra abuela; que no, no murió, falleció, le dije a mi hermana, que se rió de mí y ese día aprendí esa palabra. Wendy era la hermana de Greta y primero se llamó Julie, como en el crucero del amor, pero mamá no nos dejó ponerle ese nombre por temor a que una vecina de la nueva casa se ofendiera porque se llamaba Julia. Julia también tuvo una perra, después, pero le puso Jenny, que es nombre de perro.

Perritas es la primera parte de mi libro El-pE-yO, publicado en el 2003 pero escrito entre 2000 y 2001. Parte de Perritas fue traducido ahora al portugués y publicado en esta hermosa revista

http://www.lagioconda.art.br

Villa Ventana on line

2008-04-11T10:36:00.003-03:00

El poema Villa Ventana se editó en 2003 en la colección Arte Plegable de Cabaret Voltaire con preciosas ilustraciones de Fernando Fazzolari. Arte Plegable eran ediciones fotocopiadas realizadas en una hoja oficio plegable en 16 partes. Ahora con el pdf, hágalo ud. mismo

www.fazzolari.com.ar

anotado en sueños

2008-03-25T16:46:00.003-03:00

placenta, musgo, salmuera, licor obnubilado de los sueños, el mal se alza en él como un cárpato al que hay que escalar, y se retira lento como sudor que resbala por un metal frío, se desliza a la tierra, comprende el ripio y el mundo, mudo los ojos para verte mejor

en mi cuaderno, hace un par de semanas

Valle Fértil

2008-02-12T18:50:00.002-02:00

Valle Fértil

cambia el viento
me reconozco en este clima
este medio frío
y calor
al mismo tiempo
el plano es líquido
nadie tiene horas
nadie tiene elección
el golpe de la tierra es uno
luego gira la rueda
increíble
y aún su parte creíble
es binaria y tiene matices
como la luna, píxel del tiempo
no hay definición para verlo
la experiencia que tiembla
parece siempre la misma
que la apariencia
adelante y atrás
verso y reverso
no te escapes a lo loco
ni asumas el lugar
del que no encuentra lugar
¿eres nuevo?
¿respirás aire fresco?
luego de una cocción
sobreviene el frío
¿qué es esto?
¿el umbral de lo incierto
de la falta de estación?
no hay horas
no hay estados
hay horas
hay estados
a cada uno su tributo
y luego dejarlos tranquilos
de repente una mañana
aparece en el medio de la tarde.

Poema de viaje de vacaciones. Espero leerlo mañana en el Botánico.

En la foto, el valle pintado.

Parque Centenario

2008-01-20T21:22:00.000-02:00

a mis amigos

Las personas se asustan de su propio poder.
La pregunta, qué hacer
qué interés servir
cómo seguir viviendo
luego de una invención
sin problemas
a la espera
al paso del tiempo
las palomas son pintitas
y los patos giran en un disco de agua.

Quienes están conmigo en ese disco de agua
todos somos huérfanos
hemos perdido esa parte del pasado
cuando el mundo era finito
y su senda una posta
de otros.

Este planeta
pacífico augurio parece
jardín
la crueldad solamente
una reminiscencia
sueño malvado lejano
de perderlos.

Quien siempre gana es Poseidón

2008-01-14T01:45:00.000-02:00

Un millón de caballos de cascos sordos
se acercan sin que me dé cuenta
levantan a mi lado una polvareda
me ciega, la tierra se mueve
intranquila por la vibración intensa
que transmiten las fieras
puro tacto, sin vista u oído,
el estruendo que percibo
no encuentra razón ni causa,
mas es inextinguible, incuestionable
podrían ser ciervos o perros o gigantes camiones
podría ser solo mi imaginación.
Así, no hay realismo que valga.

*
Íconos del registro del movimiento del mar
parecería posible sintetizar sus elementos, su baba
pero su proporción, su frecuencia y su epilepsia
son el hipnotismo eterno, el silencio de la noche
el hipopótamo y la profundidad del espejo
Las paredes y formas a mi alrededor son suntuosas
el maquinismo es del maquinista,
con música de Artemiev, y turbinas
el piano es una máquina
el cuerpo es una máquina
mundo preferido, nocturno,
de la noche que huye
se refleja en los patos
no hay tal silencio, no existe
es el camino que siguen los hijos
las máquinas del parque
jardín mecánico
depende del brillo siempre humano
y la luna es joyesca
como las mentiras de la mente
el amor puro es esporádico
cada espora define su fulgor
como una cuestión de perspectiva.

*

Intermitencia, inercia, blanco, controversia,
el sueño, el rapto, fuera de mí,
cuerpo y cerebro, máquinas de carne
pura máquina es pura emoción

simple como una bocanada
respirada demasiado rápido
susto, caer de un precipicio
o hacer el ridículo,
sonrojarse por un momento

a cada momento
el jadeo del perro
su intermitencia es continua
su continuidad es emitida
por el último rayo
que llegue a vislumbrar
cómo morir
cómo no morir

*
Es una elección
contante y sonante
falta de velo
hace zarpar el sueño
en el medio de la conciencia
las tramas se confunden
los tiempos pierden perspectivas
lo rotundo lejano
puede parecer diminuto y cercano
lo cercano parece lo más grande
e igual de pequeño, que lo rotundo
la hipérbole
iguala las unidades
entre sí
confunde las apariencias
se imprime en un plano
como una foto
de lo real
nadie me para
me licúo en esa foto
soy un ente, una lente
fuera de sí
sin edad
en vela
el principio de los tiempos
ya no parece esta mañana.

*
El espejo, bella durmiente
es el mar en viento y hojas
un pájaro que se despeña
las manos se atiesan
lo que tiñe el mundo
mi john
mi wendy
jardín,
quien siempre gana es Poseidón
зеркало
Sonido
música de Edward Artemiev
vive esta gente?
al tiempo dejo de confiar
las personas cambian
y viene el viento
las personas vuelven

el incendio bajo la lluvia
de una infancia prestada
es el todo del mundo
y su crepitar
todo el arte dice lo mismo
“acabo de verte en sueños, mamá”
se murió Elizabeta
Beatriz
es la misma mujer
o un error de imprenta
tenemos un nombre para cada cuadro
la fábrica es la nave
otra vez fallé
mente, te parecés a ella.

Escribí estos poemas entre los últimos meses del 2007 y los primeros días del 2008. Se los dedico a Adriana, Agostina, Celeste y Victoria, quienes publican conmigo en la colección 007, amigas y musas muy presentes en estos textos, junto a otras influencias inevitables.
Así es el calor.

Feliz año nuevo

2008-01-06T03:30:00.000-02:00

Hoy no puedo decir
“no me querés”
es extraño,
soñé con una casa de piedra
que era un rejunte de casas
en las que habité en el pasado
y la de una vecina
y la casa de mis sueños
una escalera de piedra
con floreros
nada de mármol
solo piedra gris
con musgo
incluso descuidado
el muro
rodeado de un jardín
mi hermana era la dueña de la casa
y del bebé
ese extraño
se acercaba
y mi ex
con él
yo me iba
casi corría
la casa la torre en el parque Lezama
y las flores violetitas en el florerón de piedra
-celestes-
decía
“extraño”
mi casa vieja
la casa de mi abuela.

Escribí este poema hace más de tres años, allá por mayo o junio de 2004 y cuenta un sueño que tuve entonces. Hoy lo recordé como si hubiese soñado ese mismo sueño de nuevo ayer.

Solaris Presentación 18 de Diciembre en CCPachamama

2007-12-19T14:32:00.000-03:00

Solaris, chapbook de pájarosló editora en la colección oo7

Solaris

Perfo en el C.C. Pachamama para la presentación

Se ve poco (era la idea) pero se escucha muy bien (era la idea también)

Feliz Verano

Están invitados

2007-12-05T23:44:00.000-03:00

No falten

Fin

2007-11-29T03:27:00.000-03:00

Llegó el final
en medio
de la disolución del mar
hallamos una dirección;
es un camino de algas o de coral
tan irregular como el mar
y como el mar
ahí está
oscila
viene y va
pero está,
como el arroyo de la sierra
sin oscilación, no hay sismo
no hay baile
ni memoria
el endurecimiento lábil y el firme líquido
-ondas endurecer, liquidar rocas-
me fundan y me mecen
la intermitencia de la línea, los puntos cardinales,
las estrellas, un grano del arenal
ése, tan loco, y el vértice que miraste
antes de ayer
y antes, la noche, y el día
y la noche otra vez.

hoy terminé algo.

Marie Antoinette

2007-11-13T12:34:00.000-03:00

ver cómo se escapa el agua entre las manos
una imagen común
un castillo de arena
es arena
puede ser lo que quieras
¿por qué no un castillo
de arena?

querer
llegar
al fondo
al final
y hacerlo todo de nuevo
el castillo más brillante
que sea de arena
y parezca de cristal
y que alguien me diga
es solamente arena
que miente como el cristal
tener cristal de la nada
y un castillo a la intemperie
precioso
brillante
gratis

entortillage

enredo

subterfugio

algunos poemas que leí con

maría antonieta

poetry band in poetry land

sábado 10 de noviembre en proyecto-m

+ fotitos en pájaros locos

Cadáver Exquisito

2007-10-11T11:48:00.000-03:00

En la pana, en la paja
En el disfraz ambiguo de ese buitre
La zeta de esas azaleas encendidas, en esa oscuridad
El cabo de los hornos
Tembladeras y enroques
No deja de insuflar a los huecos la pompa de lo vano,
Como un bretel, El poder
Sus botones de harmalina
En balde el mito, rito
que te frustra
porque no se inmuta
Desde lo alto
Un rulo apenas como consecuencia
De su rictus
en la impotencia
de su involuntario Errar

Sujéteme
con un papelito disimulado en la tintura
de la entretela

Presa, prendida
Mas no en arcaico calabozo
Sino en el deambular: una prisión rodante
Cascabélica, hecha de enaguas cuarteleras
De puntillosos corsets
Solo yo, sola ya

Acida, indiana y solidina
Un derrame de belleza anuncia ya tu soledad
Desviada en el ojo
El muerto estallar de tus tripas
fluoresce invicto
De toda virginidad

Estamos hartas de esta reiteración
Y llenas de esta reiteración estamos

Fragmentos del texto de la Performance Cadáver Exquisito, que estrenamos ayer en la presentación de Plebella 11.

+ fotos de la Perfo

El tren

2007-09-20T00:24:00.000-03:00

El tren

concretamente
nada sucede
lo que sucede es ese tren descarrilando en mí
constante, sostén
una así
otra asá
y así, y asá
rostiza en el punto de mayor
calentamiento
pero no sucede nada alrededor
ni una chispa
podría volverme loca

volver distinto, grande
al camino conocido, hipertransitado
es al final un paseo
luego del receso
un haber del conocimiento
sorpresa al fin
saber dónde están guardadas las cosas
no tiene precio
ponerle precio a ese conocimiento
un precio para mí
igual a un paseo
en una tarde de invierno de sol
vuelvo
tranquila
como quien ejecuta una comedia
sana, afectuosa, sin torta o masas
o regalos que no pude elegir
vuelvo
porque sí
para pasear, cumplir, tener un rol,
¿podría pasear más, sin excusas?
¿pasear por pasear, como un castigo?
¿Cuándo ocurre el paseo?
Algo no se resigna,
ni pinta o sí
pinta como fondo, base, lo dado.

y qué de lo real
puedo yo
como entrenar en este tren
de desvíos de pedregullo
festival de tangentes
aumenten, cimenten
una alegoría de todo lo posible
en ese mar inmiscuido
cómo es que chocan las palabras con las rocas
cómo es que salpican
qué hay de la experiencia extrema
del exterminio
el exterminio en uno crece
lo importante renuncia
un poco de luz solar
nos distrae, su calor
como siempre, no soy conciente
de qué estoy hablando, hoy
que estreno potestades
hoy todo es este tren postrado
imparable, que se suma
choque tras choque
un mar
trago tras trago
el agua
tan salada
aburre, da naúseas
cuál es el hueco del placer?
el ruido?
bordaremos el cuento?
abordaremos la cuestión?
no hay pastillas, no hay abono
siete locos no, patrias o parricidas tampoco
solo el péndulo sonriente
y no veo nada a mi alrededor
todo recorrido es ficticio
aquello que registro, soez, es un insulto
y una cuerda para tender, palabras
rápidos posgrados de textos
engrampados por broches
tren de trenes
una delusión grave
otoñal casi
crujiente, interminable
comamos la pancarta
y el pútrido aceite del servicio

como una plancha de hierro
sé que va a doler el porrazo
el agua está fría, helada
el sol no acaba de salir
no se mueve, no lo veo moverse
la inminencia
el límite
el fin del plano
y el abismo
el comienzo del aire, el vacío
el salto
todo ese frío y ese
cuerpo distinto
tan cómodo de repente
incómodo
ser el obelisco o el hueco
no puede ser indistinto
esa distinción
atroz
es la impaciencia, la inminencia y su través.

Tomados al azar de mi cuaderno de trabajo. Todos de este año.

Solarística

2007-09-04T20:35:00.000-03:00

André Bretón André Bertón
Agosto Agostina
Adrián Adriana
Celeste Celestina
Victoria Victorinox
Hary Solaris

"Un sueño en relieve, ligeramente coloreado... En el suelo había unas cosas que yo había visto al acostarme. Cuando despierte, me dije, comprobaré si están realmente ahí, o si sólo las he visto en sueños, como a Hary."

"¿Qué ocurría? ¿Ese cuerpo frágil en apariencia, indestructible en realidad, estaba al fin y al cabo compuesto de nada?"

"Todo parece normal pero es un camuflaje. Una máscara. En cierto sentido es una supercopia, una reproducción superior al original. Me explico: en el hombre hay un límite básico, un término a la divisibilidad estructural; en cambio aquí las fronteras son mucho más amplias."

"La noción de individualidad que el océano, estoy convencido, ignora por completo."

"Que la existencia humana se repita, bien, ¿pero que se repita como una canción trillada, como el disco que un borracho toca una y otra vez echando una moneda en una ranura? Ese coloso fluido había causado la muerte de centenares de hombres"

-------------------
El sábado en la lectura intercalé partes del libro entre los poemas. Son estas. Van fotos de la perfo, también.

2007-08-31T12:43:00.000-03:00

Solaris.

Como cielos de tormentas, tu amar embravecido, ululante, amansador de mil manos, labios y vino espumantes, abrigador de mil muescas, curvas, consolador de babas.
Me envuelvo de tu forma, impenente.
Me entinto en tu vacío, rocío de mil muertes, que me traen.

Este poema lo escribí en 1997, luego de la primera vez que leí Solaris. Ya unos años antes había visto la peli en un ciclo del San Martín. Ahora que vuelvo a pensar en esto, siento que este poema es nuevo. En su momento fue parte de una serie llamada Travestis, que iba a formar parte de Estremezcales pero no fue así. La publiqué en el sitio de ZR y me olvidé un poco de ella. Hasta ahora.

Este Sábado

2007-08-28T19:30:00.001-03:00

Re pegan los colores del flyer con el blog, no?

ogros

2007-08-10T16:04:00.000-03:00

Otra vez una vuelta
esto es, a los saltos, ingenuo, un regreso:
hay trabajo, hay paciencia
hay punto por punto
¿qué me representa?
todas las vueltas que doy
para lograr esto que logro
unánime
hasta ahí
el infinito siempre a un paso
ahí
todo medido, todo metido
hasta ahí, desde allá, para acá
el infinito aparece
en los goznes de ese montruo
l´ogro
medido así
articulado
esa lesión de la erosión
la úlcera
su escama y su corteza
cortedad
equilibrio que surge del corto alcance
no puede volar
no impera
las excusas, son exclusas
los huesos, remos, muletas
la carne es lo que duele
se escalda, cae.
Momia feroz, queréme.

Escribí este poema en el colectivo, volviendo de trabajar. Se lo dedico a Lucio Arrillaga y a Juan Salzano, personas en quienes pensé luego de escribirlo. Por Juan, agregué la palabra muletas, que no estaba allí en el primer impulso.

Solaris

2007-07-05T18:21:00.000-03:00

la impresión, la señal ésa del artificio fundamental
el incienso bello del horizonte de crisálidas al sol
y el inhumano, el cabestrillo
la desconfianza es atroz
no tiene ningún respeto y aún así
impregna su fulgor con aeroplanos
la sinectis, el despiole, la piola bárbara
y la cerrazón del día, una maestría pura

ése es el único jugo
la transparencia
bisagra intelectual
humo que acontece
siempre quebrado o biselado
cruje
entierra sus patas de araña
de cristal
fría, ríe
torna sol
en un parpadeo
enciende
no prospera
encandila

mini malismo

siempre el mal menor
estoy cansada del desamor
y su estruendo siempre inminente
minimal, pequeño
delicadísimo

de repente respeto a los ancestros
alma silenciosa despierta
quiere acabar con el minimal
atado de cabos que relumbran
solo en la punta como fibra óptica
el universo aparece como mínimas estrellas
en su viaje por el tiempo
todo aturde y atardece
y el planetario recicla su función
un atado de funciones, los funcionarios
la borra y el cuajo de sus discursos de río
y la playa alegrecida
solo por el ímpetu de ser feliz
a dónde se atan los cabos
cómo se largan, se arma el andarivel
o dónde aparece la vejez del tiempo
y los cabos nunca acaban
deseamos acallar el intento
dejar el cable pelado
pero hay música en ese cable?
hayamos amor en la discontinuidad?
las voces en mi cabeza gritan
convencidas y el bullicio
es un espejo del pavimento
no hay pose ni pócima
todo reblandece
disminuye
ocupa
la tristeza sí sigue su línea de inmensidad
desaparece
cede el miedo a la felicidad
intuye el asma del abismo
como un asma de amor
no se puede diluir
en alquitrán
el cerebro se quema
el humor de lo oscuro
arrellana el alma

mimoide

amanecí sólo en el desasosiego
repetí paso por paso las historias
el paso de las convivencias
fechas del vencimiento
y el itinerario

hay un terreno oblongo de la leva
se eleva oblongo, blando
el narciso
pesada su descripción
obscena, sin embargo,
la imagen se ha formado como tal
la primavera en la que he cuidado
un jardín
y el ser amado descuidado

una nueva vida
y sin embargo, el embauco
el narciso oblongo
como una pija pesada y curva
a punto de desinflarse,
el descanso nunca aparece sin descanso
no se forma y da sinsentido
obsequio, pulso preliminar
síntesis de la malformación
el malentendido

ni algas en el océano, oh sí, el desastre
el himeneo que titila, bambolea, desenhebra
lo que se sale de, lo que sobra
amanece sobre la prenda
y el pan de trigo
la ofrenda:
el estado civil
algo del amor incienso
todo lo que se siente es intenso
una bocanada de asma
una alegría estrépita
me mareo
algo de la conscripción me persigue
nacer luego o nacer demasiado,
todo se me ancla absurdo en el pasado
me sostiene una lámina
hay un enorme centro de este verano
un mar en el centro de la tierra
una roca más allá
isósceles
zumba el vino, blanco, manto
revuelve como una oleada, un vaho
ardor del centro del estómago
piel del musgo
extrademencial este terrible territorio
campo de nieve

un glacial refractario
caléndula del infinito
bostezo dentro de la boca de la ballena,
prefiguro el estómago,
la línea límite de la coherencia
se va dibujando a la par del desdibujo, un andarivel
un desfiladero de rocas
van cayendo las piedritas más pequeñas,
el invierno y el mar hacen saltar todo, todo
la línea de la música, el plano tensado de lo musical
lo que rebota por oido, resuena
como el infinito,
somos un cúmulo de ángeles deseando un coro
que se oye en el firmamento, el trueno,
la voz del cielo, el impacto de la presión atmosférica
y su chispa de luz
cielo siempre endemoniado
ciego de su pertenencia, reina como un plano
sobre la línea de la tierra

pura palabrería ésa del amor
cereza boba
melindrosa diosa de las ascuas
sin cereal, el manto hueco
cientos de sonidos siento
un colibrí, sonante
y cierta cremación
dulce o acre
venenosa palabra elucubrada con lubricante
penetra el vínculo
asume la aparente violencia
el vértice, el moco, el hongo
la malicia infartante del musgo, mustio y quejumbroso
pasto, parto gigante
sueño del broderie
pienso la materia
y resuena el mortal preludio:
"yo te mentía, siempre"

ésa es la línea, la música invisible, papá
digo esa palabra y la escribo y aparece ese torrente
la muerte de papá es lo que aterroriza, sus límites.
Papá me enseñó esto, me pasó esto,
un lápiz mecánico es una flor, no, es que aparecen una tonelada de imágenes del pasado, pequeños roces, cintitas del afecto, soy feliz en este colchón
soy feliz también en la soledad,
podría vivir, claro, siempre rodeada de seres y sola, o no.
Adoro, las siestas papá, adoro los espacios silenciosos y con buena luz
y los lápices mecánicos y los animales, los perros.
Dibujada a mano, mi dibujo está hecho en papel manteca, arrugado.
Papi, pá: algo que nace compone el mundo,
hay demasiado mundo,
mi infancia es llana, inmune,
hay cientos de metros en la baldosa del jardín.

un papel corrugado y brillante
está adentro
se arruga y se estira como fuelle
un cheviot, un gusano
abro el pecho, extiendo mi piel como un molusco
produzco calor, fricción
el papel se enciende, fosforece
ennegrece despacio, carbónico, translúcido
eso es algo que pasa
ligero, ligeramente
mirar las estrellas y deducir por un momento en qué momento estamos
se avanza así en el mar
también existe la calma
por qué se inventa la tormenta
se inventa el temor y la aventura también
se inventa, inventa el viento
solo en alguna noche, algún momento
la estrella, rosa de los vientos, coral,
flor animal del océano, te mecés en el agua
engordás,
soportás la quietud bajo la tormenta
un buen soporte, un buen canvas
sobre el hielo, el óleo
inventa, inventa el viento
algún momento
para ver la estrella, lo único que importa
la estrella
parece una médula, respira
tiene un centro de carne que bombea
cierra y abre los pulmones
bajo el agua

Nov/dic. 2005

No son nuevos. Estaban en una carpeta olvidada. Los agrupé y les puse el nombre de Solaris, por la novela de Stanislav Lem. Tarkovsky hizo una película alucinante. Hay una versión yanki pero no me gustó. Solaris es turquesa, y sus personajes son muy diferentes a la imagen perfecta de George Clooney.

rebote

2007-06-15T14:22:00.000-03:00

celeste sueño sin vida
película repetida
el hueco que aparece
regularmente
afiebrado
exacto
algo movido
pero puntual
es un equívoco constante
un buraco usual
un pozo capaz de ser
montaña, pasto que
llueve, brújula
que mira al revés.

Organos Amorosos / Organos Políticos

2007-04-29T01:57:00.000-03:00

Beso

lámpara gigante de agua
mansa acequia
corredor rosa molusco
aprieta, calienta, se seca
y salado raspa
chimenea, chisme, chicle
en voz muy baja
tenés tres ojos o uno
juego con tu cuero húmedo
parpádeo, parpadeo
sos un alfombra gigante
de paisaje de piel, gigante
en una nuez

Corazón

una represa palpitante
amenaza con el derrame
el esparcimiento
iniciar uno de varios
recorridos
lo que se explaya de
la explosión es una
masa masiva
inundación súbita
innegable
antipaulatina
completamente instantánea
ahora remar hacia arriba
retomar la cuesta
volver a doblar
doblegar el ciclo
conocerlo, saludar en el atrio
circular embellecido
torsión
del mecanismo

Oído

la ambición y el sueño
mostraban una cara
de la moneda que tiene
infinitas caras
no importa cuál se vea
esa cara que temés
está seguro ahí, cerca o lejos
pero ahí
en ese mazo, esa pompa
que elegiste para siempre
ahí te vas a ver
hoy la excusa es el amor
mañana la necesidad,
o el odio o la matanza
siempre aparece, maúlla
el gato emparedado
y su cruel cascabel.

Cabeza

una incrustación de metal
lámina que rebana, mitades, en la carne
más láminas
un regalo por años debido
un lugar al que no pensé volver
un regalo
entre esa lámina
esas láminas
¿es todo demasiado
abstracto? ¿o es
objetivamente concreto?
las sensaciones
son un tráfico.

Glúteos

un crecimiento brutal
carne crecida
es impropio el atado
está descuidado
casi una pajarera
o un nido desprolijo
arrasa y arrasa
sin contención
como una gran posadera
se extiende
masa de pizza en la explanada
libre tenedor
prolifera
puede dar la vuelta al mundo
darle la vuelta
darle por donde le gusta
lo que prolifera
deja su forma
se eleva, rompe el pacto
destruye
sin querer
sin poder mirar

Ojos

indiferencia que no difiere
amor de dolor, odio de placer
musgo de té, hongo de cielo
tu mirada parece ámbar
precioso, transparente, liso
resbaladizo
hay una chispa ahí
millones de años parece
haber esperado o
quedó congelada así
en ese momento pleno, vivo
pero muerta

Lengua

espinoso el tratado
político
el trazado de la línea y el puente
mejor dejar que pase, el enemigo, la tormenta
que la palabra lo vista diferente
de cristal, de líquido
de algo transparente que lo haga brillar
frágil pero no
el endurecimiento de lo transparente se paga
con la fractura, el estallido
el estallido estalla
y los lados salen lastimados
siempre
no hay defensa
incuestionable
el vaso medio lleno
¿también me ahoga?

Cuerpo entero

el pacman y el sentido de la vida
ser un queso perseguido por fantasmas
me identifico mucho

Veneno

hay algo en ese modo de mirar
que no mira nada
arrasa
quiebra
desaparece
toda creación
muta a tumba
bajo esa radiación, ese líquido
viscoso, casi poción
de sapo reventado
pobre!
su reviente
se revierte
sobre sí y sobra el mundo

Espina

se dobla hasta que se parte
y queda la muerte
del máximo esfuerzo

Pies

avanza hacia atrás
cangrejo
te vamos a liquidar
metiéndote en el mar
agua salada y ya
la palangana
tibia al fin
desagota

Manos

todo lo que muele
es este abismo
siempre a punto de tocarte estoy
y no acabo
más que en mis manos

Mudos

Encimados
los mundos
no se necesitan
se aplastan
como tierra que se apiña
sobre otra tierra
y la isla
la asfixia
es un grano de arena
invendible

Empecé esta serie hace meses, y probablemente continúe. Estoy pensando en el amor en sentido amplio, como relación humana y como comunicación. Además de medios para la comunicación, creo que existen órganos para la comunicación, y me gusta pensar en la comunicación como algo orgánico, porque me lleva a cuerpo, me lleva a una naturaleza histórica o a una historia natural, y sobre todo, porque creo que en algo se opone a funcional, o al menos lo desborda, lo acrecienta, hasta tal punto que podría abolir la función, impedir la comunicación.

La roca

2007-04-02T12:57:00.000-03:00

La roca

física de las cosas
fuerza gravitacional
este cuerpo al que siempre vuelvo
cuerpo de afecto
emite calor, es peso
su sonido, de planeta
lleno
acople pleno
desierto propio, edén
sos un lugar
una geografía
particular
parte que no reparto
rincón
naturalmente decorado
este lugar ahora
que está aun cuando no estás
esta vendimia
borra la memoria
y permanece
sos un lugar
pensamiento de paz
no importa
lo que yo inunde
no importa lo sideral
sos rampa y rompevientos
rom peca besas
piedra intemperie
rasa

baja presión

2007-02-05T00:25:00.000-03:00

es un espacio conocido, gangoso
me cuesta mirar arriba, o a los ojos
parece que ya hice todo todo todo
y que no habrá diferencia alguna,
laguna del querer, es de saliva,
se seca y no te deja
caminar en paz
ay, si quisiera, caminar, si en serio quisiera
pero me duele la cabeza
el cielo se viene abajo
puedo pensar en veinte excusas, armar veinte novelas
pensarlas como luminarias, jamás nadar hasta mañana
o debatir entre babas, chicles, enchastres
mejor me ahogo en un sueño, una promesa
es un espacio conocido y vuelvo a pensar la frase conocida
en-qué- me-me-tí
las cervicales amenazan con la fractura
la temperatura de mi cuerpo me gobierna con su imprevisibilidad
larga, larga imprevisibilidad
que nunca preve lo mismo
lo mismo imposible de prever
como siempre
i´m always crashing in the same car

pulover de pecho, flota

2007-02-01T12:55:00.000-03:00

Ese cielo infantil reflejado en la pared se refleja sobre vos.

¿La vida es completamente aburrida?

2007-01-29T14:38:00.000-03:00

¿La vida es completamente aburrida?

Paso tras paso veo su composición
intento e intención más huella
e interpretación, puntada de mil hilos
la duración del amor
en su instantánea
el destello fosfórico, luciferino
de la felicidad
las uniones no se ven
no hay recuerdo
solo contradicción
anima los sucesos
las sucesiones
el tiempo que decanta
y el encanto,
decantamiento del encantamiento:
salen los bichitos de luz
y se apagan
pequeños insectos, su visión
es un mundo, tratando de llegar a
advertir, estoy saliendo
dejo mis ojos abiertos
y después los cierro
huelo tu olor bajo las sábanas
es otro mundo, una nuez
representa entonces la carabela
navega el océano
incluye la ternura
de lo que me enseñaron en el colegio
la fotometría, la instantánea
retrato de la familia
luces distraído en el suelo
como si no me estuvieras mirando
pero el movimiento a tu lado
es un maremoto que rompe aquí
esa dirección errática
cuadricula la sala
evade las lámparas
da vuelta los colchones
sacude el polvillo al sol.

Encontré este poema entre mis notas de trabajo del año pasado. Se lo dedico a Cuqui, con quien a veces pienso el aburrimiento, y a Adrián, que vive conmigo. Y pienso, la perseverancia es como un abrir y cerrar de ojos.

Llego a la plaza

2007-01-26T11:29:00.000-03:00

Es una lámina invisible
mas rechaza la luz
y todo lo que aparece
amigable
al acecho.

El túnel es tan largo
me da miedo no saber cuánto tiempo
puedo aguantar sin respirar.

Vértigo del estar cayendo,
pánico de no poder volver.

El recorrido se hace grisáceo en el reojo
comienza el desmayo
me voy quedando inmóvil
estática en un gesto
juntando polvo
sobre la cara.

Y pasan las eras
los años galácticos
permanecer parezco
lenta lenta
aguanto.

De a poco llego a los jardines
preciosos, ocultos jardines
rellanos del túnel
tobogán que se pierde
sigue sin fin.

la casita de los insectos

2007-01-25T00:46:00.000-03:00

siempre mirar qué queda
el rastro, la mancha, la imagen
deductiva de la huella

todo aquello que
debería suceder
no aparece en esa imagen
y el oráculo del pensamiento
está cansado

avanza el monstruo
cada vez más cargado
sin mirarse al espejo
robando, precipitando
un alud
carne o piel
que despelleja
su mismo contorno un manantial
se extingue con furor propio
nadie lo mira
perder su forma
nadie atiende
lo que se sale de lugar
aquella casilla
no puede ser inmensa
y si traspasa la piel
no se nota

lo que crece sin parar
y lo que muere
y lo que es robado y perdido
lo que se deja robar
es un patíbulo privado
un bartulario bajo la alfombra
casita de insectos al azar
que desconocen su planeta

ese calor es lo que llama
la casa del monstruo es otro monstruo
ya parezco llana, humana
deforme y normal

Pájaro de lata

2007-01-24T00:59:00.000-03:00

Un alud, el día,
violento y rápido
pero sostenido, duradero,
por lo tanto lento,
y detallista, incuestionable.

Se mete en un ataúd.
Angosta los pies
se hace pies
a plena luz del sol
unos pies de nieve.

Riega las plantas, florece
parece salir a pasear
en su atontamiento de hielo congelado
fracasa, se triza
parte de un pie.

Arrasa, y de vez en cuando
se traba
se queda ahí para siempre.

Vuelve a salir
y el frío
es mecánico como una máquina
produce calor de máquina
vuelo de ruiseñor extraviado
pájaro de lata.

Bichas de Luz

2006-12-13T16:41:00.000-03:00

un sonido urbano nano, un mini ringtone.
pensé que alguien de ese pequeño mundo me estaba llamando,
o simplemente era mi mundo el que me llamaba de lejos
todo, ha de cambiar de vez en cuando, pero eso
que parece un rayo
es sólo la piedra de toque, la gota, lo que flota
la burbuja que se escapó.
no es repentino, no.
es la sumatoria de otros mil, pequeños, bellos, millones
espermatozoides
oh, eyaculan
todo lo que se halla a mi alrededor es ese regazo mío.
el cambio sucedáneo,
pequeño y ágil como una langosta
un lingote de sol bajo la nube
el paraíso detrás del cielo
la contracara en la contrapartida
la muerte, lo insidioso,
lo que es capaz de escupir y golpear y chocar
por ver el mundo
eso que es sin crueldad
lo amarillo, ácido
tiñe el color del alma
pero inerte muta.

Poema de la serie Córdoba, leido en Bichas de Luz este 8 de diciembre
http://www.fotolog.com/livingplebello

La contadora

2006-10-21T18:59:00.000-03:00

Recuerdo el resplandor del "organigrama" en el colegio
no era solo la palabra: una mezcla entre organismo y diagrama
organización y electrocardiograma, no,
me gustaba sobre todo el poder distributivo
que de ella emanaba.
¡Tener todo el diagrama de la administración!
Y pulirlo, hacerlo brillar, perfecto, abstracto
en perfecta comunión con su lenguaje.
Eso es el lenguaje para mí, también:
orden distributivo
como el sol de Sor Juana, distributivo.
Lo que se distribuye, como un tributo
pero también justa, exacta, equitativamente
con equidad, no igualdad, no todo
sino un contrapeso, una organización
que tenga en cuenta la vida, es decir,
lo imposible de organizar, es decir,
lo irracional: una convivencia.

Encontré parte de este recuerdo en mi diario íntimo. Lo transformé en poema.

lejos

2006-08-22T20:11:00.000-03:00

Lejos

I
lejos es hostil como un pasado reciente e irresuelto pero claramente abandonado, desechado y por eso, temible.

II
la palabra se repite y no admite
reemplazo o falta, no vale faltar
acudir al viento sagrado, labrador, helicoide de cielo...
no, otra vez las butacas coloridas y el restaurante,
los billetes están justos y medidos, la amabilidad corretea esquiva,
el sueño de la madrugada, ah, el stress de la falta
todavía estás lejos, nada aparece en tu lugar
y lo que dobla es una impaciencia voraz, plena y continua
vértigo de la inercia y la furia, la gravedad.

III
un todo limitado: lo que puedo abarcar,
el zumbador aplastante de una mosca no
un ejército de bailarines disneantes,
un pedazo ansiado, de carne, ternera tierna,
amigos flotantes de lejos, cielos de lejos púbicos,
un arena más fino que el anterior y un sonido murmurante
de agua mar, de cielo nube, de sol calor, de tierra arena
todos con su partenaire
tienen parte en todo
todos soñadores bloques angélicos de titanio luz,
radiantes, el mal humor, una síncopa
simpática, asintotal, cimbreante
no hay mayor deseo que el de calor
eso humeante que no llega
tu cuerpo, mayormente, ése
despierto doblada por un dolor llameante en las entrañas,
pasajero como todo, elijo volver, feliz del pasaje,
la tierra curva, por un rato no te veo, te huelo,
te deseo, sigo las huellas, vuelvo, camino, llago,
enumero las acciones, memorizo las fotografías,
la vuelta acontece con todo lo que he juntado de vos, y el viaje,
el ardor en las entrañas, en los pezones, recuerdo intermitente, lava
prosigo en la escarpada, y en la bella vista de la ventana
el frío aterrador que no me aterra, no me aterra nada
la parte por el todo, el signo por la parte, el alegrador
y su alegoría, siempre comienza lo rampante,
el tesoro que llevo de vos es hoy al menos esa rampa,
rompo el viento, lo envaso, lo llevo, desato la tempestad como una miniatura grácil
soplo lo saludable, abrigo la esperanza, en ese calor
de lo que me ha cambiado para siempre, la aventura me deja ir
como una madre verdadera, mástil de mastines, un rombo de personas
y animales, corren en paralelo, lejos, juntos,
el límite de la orilla o la visión es una tela del pensamiento.

Escritos en Montevideo, este fin de semana.

Autorretrato e inicial

2006-08-22T15:03:00.000-03:00

inicial xi
como un vitraux, un vidrio repartido encapsulado y sin vasos comunicantes
en cada repartición otro universo, otro vitraux. la remordición.
el estampado de las opciones un pizarrón
un papel metalizado, hay algo que encierra.
la felicidad como un surco paralelo a tus ojos, un barandal.
pasión de verlos, vertebrados,
la pasión de la visión, la expiación, la espiación.
soy fanática del grafito, la pulpa, la fruta,
el acto de disimulo, un retorno de nobles,
una alergia
una/cierta/búsqueda
periódica
la mantención en lo lejano fuera de la actualidad, actualiza la frescura
un seguimiento punto por punto podría inhibir la capacidad de reacción
medir los elementos básicos
lo aprendido
recordar ciertas letras y nombres específicos del pasado,
un pasado anterior al pasado
él es fuerzo
aplicar los recursos
descubrir sus límites
extender sus límites
los límites forman panoramas
pinares pinamares
la refracción de los espejos
mantiene seguro la energía hasta el asfixia.
la disolución del límite en virtud de su falta de expansión o movimiento.
todo ocurre en términos relativos al protagonista.
la expansión, al menos por ahora, es un hecho,
la vejez de las cosas se refleja en el rayo fulminante que las parte y las olvida,
la narración filosófica de una oración larga, larga...

Incluidos en Piedad Magazine de Piedad Marilyn convocado por Ezequiel Romero y con muestra en Belleza y Felicidad el 15 de agosto de 2006.

Boinas y botas extranjeras

2006-08-11T01:40:00.000-03:00

Boinas supergalácticas

en el núcleo duro de lo malo
macilento puercoespín
nada acontece
se espesa o se escapa
es solo absoluto duro
dirección, establo de paja
jardín del diablo
báculo
odio del ladrador

Botas inglesas

nube con catarro
rayos!
rápidos ravioles en ráfagas
paréntesis de la parentela
portador de portales
Pier Paolo Pasolini

No sé cuándo los escribí, pero sé que tengo muchos de estos textitos mini, minimuniciones y a veces me gusta elegirlos. La pelota la compré cuando compré el primer regalo para Luciano, mi nuevo sobrino. John Lennon me la pidió y sabiendo que iba a morderla hasta matarla, primero le saqué estas fotos. Cuando fui a comprar el regalo para el cumple de Rocío me compré una exactamente igual. La puse en un lugar alto e inaccesible (siempre en la biblioteca para que se entretenga) John Lennon a veces llora a sus pies, inútilmente. Le compré además una amiguita psicodélica.

Altas Cumbres

2006-07-22T12:19:00.000-03:00

Querido Fidel
yo quiero creer
que los seres podemos
dedicar nuestras vidas
a vivir
no a matar
y que en ese trabajo podemos
curar, escribir, crear
y mientras vivir
no matar
y que la propaganda ha de ser
de valor
como las que John y Yoko
colgaban en Nueva York
hasta que mataron a John
y que podemos vivir
calma e intensamente
como protagonistas de la Odisea de Stanley Kubrik
en la que una misión
fallaba pero el astronauta
podía abrir su mente
al universo.

Lo escribí ayer después de escuchar los dos discursos de Fidel Castro en Córdoba. Se lo mostré a Adrián que había escuchado conmigo y nos pusimos a elegir los nombres para nuestros hijos. Hoy lo paso al blog directamente, sin previo archivo en la pc.

Lectura en la cubana

2006-07-17T18:30:00.000-03:00

Haikus a la francesa

París
palimpsesto
laptop

rendez-vous
rimbombancia
bombacha

entortillage
enredo
subterfugio

Madness
Lorna
Resnais

gozne
dolmen
Deleuze

ruido de lata
sueño
delaciones

*
Limar el himalaya
santo y seña
un hallazgo crepuscular
hay algo en el crepitar de ese viento
ese hacha
ulula entre los dientes la tirita
habríamos subido la montaña
pero el deseo, el lamerlo
es un hilo de la conducta
un premolar
príncipe de los caminos, el hallazgo
limo, el espasmo
ocurre al inclinarnos sobre la mesita
sobrecogidos
había un destello de felicidad
ahí, el recuerdo, la mascota
la visita que palpó el punto clave
inconciente
la reciente conciencia, una escalada hacia abajo
la cadera se reciente
en ese oscuro y múltiple revés
el primer recuerdo fulgura
no es siquiera un recuerdo
sólo es discurso materno
la hora de la luz
el primer mirar la luz
ha luxado la cadera
cada vez que me inclino, el resonar
es un saco de huesos el cuerpo
rechinando en el himalaya
el himen suelto, el haya
todo está incluido
como un banquete inolvidado
la visita realiza la reseña
(y yo el trueno,
quién trajo esto adentro para que mamá tronara?)
a cada cálculo una reverencia
es que acaso el banquete existe por sí mismo?
la sombra se resiente porque no se siente
qué hay de la pura luz?
el trueno, el relámpago
quién trajo esto adentro?

*
el delirio afiebrado del desapego
soy una sombra poco mercante en el entrecejo, la espalda, el homóplato
hay un ala de la ceguera
una ladera del arresto
incompatibilidad
aluninio
la crispación de mi propio cadáver
la iluminación de mi propio camino
un sendero de luces luminoso
un improperio
siempre eso es algo igual para mí
la presencia de los observadores son puros espúreos amasijos crispadores en la espalda
el llanto siempre se abulmina en terremoto
cuánto desierto hay en el sinsentido?
siempre donde uno allí está el vértice donde la cosa ha dejado de ser
el costado por donde no se le reconoce,
había algo de cocoliche ahí, siempre lo supe
el viaje ya acabo, lo sé, lo entiendo
del viaje aun queda la vuelta, el retorno

*
esas son las pequeñas lumbreras
yo sé que el espasmo es inevitable
invoco el paraíso ritualmente
me apego como a la máxima ironía
los brazos son los del pasado
el invierno es una masa flotante de Neptuno
voces infantiles quiebran el silencio
a través de las ventanas, esta noche
son personas elididas en el entusiasmo del signo.
Una impronta sideral
el seso lleno de espuma, el llanto en medio de
la impotencia.
la ocupación es la soledad, el riesgo necesario
la mascarilla que endurece y perdura los roles.
La defensa de la libertad de la vida.
Llegar más adelante en todo eso, esperar siquiera.
Comprender un atado de relaciones, no dejarse llevar por el alero de la infancia.
esta es la oportunidad. este es el incienso, acercar el camino a lo intenso, lo subliminal
la compañía verdadera, la compañía verdadera.

*
delusión, nube dorada como el vino
barre los campos como el viento
vida sin sueños, vida real

este es el momento glorioso, aún cuando me aburre
la improductividad

hay un cacho de cielo, sonidos abombados, huecos,
hay un blanco, exceso vacío

ah, el amor en mi ventana
huye desmedido

amo este silencio vaporoso de niebla
las ideas se derraman como travesuras
la riqueza es posible

quiero navegar engalanada del sopor del sueño
quiero invertir
en este vulgar proceso
atestiguar
la falta de falta

pero
en el medio del desorden las cosas se empiezan a formar:
el alrededor, la mesa fabricada con restos de la casa, las flores, con restos de flores
hay esqueletos de deseos por todo el lugar
me aburre la limpieza
hoy es un despropósito del alma
una siesta celeste infantil
un territorio allanado de llagas, con una insólita lepra entramada
toda la mini òpera

ah, la soledad de la maldad que acontece como un parvulario hipocondríaco, un soez escándalo, los enemigos resguardados como vacas asadas e incendiadas, flecos de lejos, ángulos hipercámbricos

no quiero que nadie me moleste
la bola de navidad pesada
como un grillete inmundo
una verdad fulgurante
e insostenible
que aparece
seca de lepra, intacta
repasada

podríamos volvernos locos en el alma
invertirnos como ajenos agentes de la trama

en la pacatería extrema del intersticio
hay
un supremo ejercicio
el dolor dictamina:

ay, esta música asombrosa que solo se sigue a sí misma y es un punto a lo largo del tiempo, una línea del ombligo a lo umbilical

el sándalo me inquiere a quemarropa
el aullido me aleja del sonido
el acople

podría llorar
pero la naúsea aparece en el estrado
lee la loa: dormir!

*
el colorete del campo
sueño súbito del viento
la recopilación del canto de las ballenas
aquí en mi cuerpo

la horadación implica sensación
tegumento, ímpetu separatista
la saliencia menoscabada del cierre
el hipocampo convexo, lunático:
hay carisma, hay descubrimiento
e incluso inclusión, hiato:

la piel se recupera, íntegra o no
como una espada, la hojarasca de las escamas
parece cortada
pero no, lo monstruoso ya está
anidado
sale repleto
simula el veto del hiato
y permanece monstruoso debajo

pero no
ha roto la piel, la superficie, por todos lados:
la forma es solo icónica y la irregularidad es absoluta
es esperpento
aparece, más allá del grado de civilización, de esperanto
el esperpento
aparece,
y parece que es pez
espada de hojarascas blindadas
como escamas, y entonces
se construyen las piedras en el río
y los peces saltan,
y es un villancico la solución
como si fuese una adivinanza,
Ironía! inventa una Alegoría,
pero Monstruosidad aparece, aparece
como una reina
o una virgen,
o simplemente un gamo,

parece insólito él, tan normal
su piel es una rocallosa, pero al menos es firme
y el sueño nos mutila

no me quiero dormir

El viernes 14 de julio, aniversario de la revolución francesa, leí en Maldita Cubana, un ciclo coordinado por Pol Ajenjo (viejo cabaretero) y Rodolfo Edwards. Me pidieron que performe pero había tanta gente y el espacio era tan chiquito que hice algo muy distinto a lo que tenía pensado. Me divertí un poco, pero me frustró no poder probar lo que tenía pensado y estaba ansiosa por hacerlo. La próxima vez será. En fin, al menos acá va la lectura completa (en su longitud original) . Algunos de estos poemas están también en www.laseleccionesafectivas.blogspot.com , un proyecto como bola de nieve, pero de poetas. y en el que me gustó mucho participar.

Fiesta pos

2006-06-21T15:53:00.000-03:00

Un pudor a pintitas
como un calor del desierto
que al arrasar saca chispas
y las chispas refrigeran
ese frío es dolor
en el infierno que quema
las fuentes de los ríos resienten
el reflejo eléctrico que las punza
punzar
sortilegio quebrado, matiz
insospechado de la soledad
eso nunca se quiebra
como una asepsia la distancia
es irreductible
el pudor es innecesario
fabricado quizás por la ilusión
en el diseño que se hace pergamino
jamás será entendido
el aceite que nos inflama
es un coro en la noche
no tiene ni dueño ni perfil
el límite es el perímetro
circunda como una red
cuando miramos hacia fuera
sabemos elegir hasta el hartazgo
balanceados en la baranda
de un hilo pende
toda la náusea
gritar hasta el final
correr a esconderse
todo es tan claro como el cristal
puedo ver a través
el gris de la suposición

como un tornado
o un torbellino
tornea todo
todos los días son un viaje
alóe y alondras
amoníaco
las voces que resuenan en la calle
y su sentido de un fin
aparecen los hombres en el atrio
como marquesinas o pautas de la tevé
fluye todo
quiero dejar de ser
qué seré?
me habré mudado de apellido?
obtenido una cantidad de papeles
sellados
nada más efímero
y dos criaturas
que viven y respiran
pierden el pelo

Salir a nadar
convencida del logro
y de la fuerza
frente a la tempestad
el brinco del vuelo
el cielo
es una gran avenida
marítima
un trasluz
de ébano nocturno
mortuorio el cielo
y sus constelaciones
la fibra que recorre la corriente
hierve dentro del mar
mi pie se hiela
el agua es un batido de cielo
congelado
muescas de océano fosilizado
han quedado en alguno de esos brillos
el sol se ha puesto ya hace rato
quiebra el calor la noche
hiela el alma
el oleaje
no hace falta dilucidarlo todo
pero en la observación
la dulce placa
podría detenerse
la detención del que perpetra
la semilla
el pinpollo
el límite sordo
del imperio

Hablando acerca de la memoria y su pérdida. Encontré este archivo entre mis borradores de este año. No lo recordaba. Lo había borrado de mi mente. Pero no de mi computadora. Lo veo relacionado a los saltos, y también, por su título a la fiesta. Y el frío y el calor, la navegación, la repetición...
La fecha que me proporcionan las propiedades del archivo de word dice que lo pasé a la computadora el 21 de abril de este año. Será verdad, claro.

Los saltos

2006-06-19T23:40:00.000-03:00

Los saltos

pereza mecánica
siempre el descontento
íntima monocroma
los saltos arremeten siempre
chubascos regalones refrescantes
el clima histeriquea cotorrea
sus lamparones y aguaceros
el acero... y el salto, los rápidos
eso es la correntada
me imagino remando en un río llano
remo en círculos
acróbata no camina
mareo de tierra
planeo del hidroavión
la aventura
hollar en un milagro de la tierra
una escarpada
salto del hormigón
tratar el riesgo y la intemperie como
nuevos siempre igualmente nuevos
perece la sorpresa
se aprende la brecha y se pinza del
terreno azul mota
no hay pastilla ni veneno ni ventana
postigo del cielo azul
índigo tostado de lo veraniego
el perfecto primer instante de lo concreto
consigue lo simbólico de primera mano
ha de abandonarlo de inmediato
odia verlo perecer en la pereza
ennegrecer de óxido y de petróleo
avejentar y errar en la persistencia
el alambrado y la posesión
y la aureola, el residuo del depósito
del vaso, la transpiración
de la botella, el roce
ah, el pelo inserto en la baldosa
no hay degradé de piedras que se le parezca
a lo sumo, el estancamiento del agua
lo servido, la sopa del lago
fósiles corales
brillan en las napas.

No puedo recordar exactamente cuándo escribí éste pero fue en estos días, hará menos de una semana. Cuando estoy triste empiezo a perder la memoria y la noción del tiempo. Algo no está bien. Por suerte los blogs ponen la fecha en forma automática.

Córdoba (fragmentos)

2006-06-07T12:17:00.000-03:00

Córdoba
(en la Casa de Fernando)

es otra pintura, otra sedición: un ojudo pijudo que se toca y un buzón
sus ojos como piernas intuyen el camino? lo vislumbran?
lo que se diluye, se funde, se disuelve
deja de ser, o es dos cosas al mismo tiempo
indefensas, indistintas, indecidibles?

Ovnipersia, Centralasia, África Actual

francés para asemejarme a las chicharras
que achicharran los oídos
con sus sonidos de ovni.
la vida natural se hace extraterrestre cuando penetro débilmente en la naturaleza.
el corazón de las tinieblas es un planeta de músicos aleteadores y naves luciérnagas.
lo claro es aclarado.
el humor desaparece.
la fuerza aérea de las avispas asola la mansedad del agua.
pulóver de pecho, flota!
los ejércitos de hormigas se hacen paso entre el hormigón y la maleza.
los picaflores nos miran desde arriba.
las cigarras fuman cigarros y hacen batucadas de rayos láser,
todos los días: la ópera de: La Guerra De Los Mundos.
un sólido suelo salado nos refleja.
el mar está lejos
pero el sudor nos lava
ese frotar de las patas de las chicharras
yo también sobrevuelo batiéndome como alas de colibrí
carnosas, mamarias, batucadas también.
santuario de las horas
el atardecer quema el suelo.
la luz parece que emanara de la tierra
como todo el sonido
y el movimiento.
el clímax del día que se abre con su juguito.
hasta la cortadora de pasto parece una festejante más.
hoy se resuelve como ayer, y el agua está caliente.
los demonios se desperezan, o se duermen, cocidos por el sueño de las noches de calor,
la digestión de lo pesado, las yeguas gallardas en las noches
y sus relinchos callados.
me siento abducida por las cigarras.
la transportación de mi cuerpo es una piedra que flota.

una piedra que flota, ligera en el hule-hule de lo simpático.
el agua es un estanco azul,
en algunas zonas, la piel enrojecida, paga el baile.
soñar la fiesta, bailar, haber interrumpido el cielo de otros hemisferios.
aquí, la nieve es un mito, un esquema que se diluye
la presencia de los ausentes es un eco en la visión, aquello que sale huidizo
la leña que es partida.
hay un agujero, una línea que llega con la matanza de las hormigas
un golpe insoportable del trabajo.
así no hay soledad posible.
cansada de cargarlo me quedé afuera.
las encrucijadas, lo trunco y el retomar.
desearía tener imperios de alegría, y los tengo
pero resuenan simultáneos.
ah, la superposición
ah, la alienación de ese lugar que no carga con nada más que con todo
y lo mira girar, un paraíso, árbol de lo posible
trompo de soles y potrillos
los perros han vuelto a ladrar, y los motociclistas los provocan
como moscas gigantescas.
a esta altura de los terrenos, nadie diría que es domingo.
el valle a mis pies gorgea.

hacha la leña en zunga

frío en el calor que quema, el deseo es un cero
cerezo, nunca es cero, es casero, nada más
es una piedra que flota, un perro que se baña como un hipopótamo
y un lápiz que dibuja:
el valor y la luz de los verdes varía, la paleta llega al máximo de expansión
la gama refulge
el gamo salta, y rebalsa un arrollito.
entra como un niñito y se come un durazno.
me convida

Esto es un fragmento de lo que escribí en Córdoba, en enero de 2006. De alguna manera complementa "Libros de verano", las reseñas que publiqué en Plebella #7. Estaba leyendo a Roberto Echavarren, Diana Bellessi, Borges y Bioy, la antología de los 37 poetas del perú, y el libro inédito de Adriana Kogan (de quien tomé prestado el hule-hule). Además estaba en la casa de Fernando Fazzolari, llena de sus pinturas. En ese viaje encontré cucumelos y la llamé a Gaby. También adopté tres perros del monte, a quienes llamamos Parodi, Montenegro y Chiquito. Hice una caminata de cuatro horas casi sin rumbo, pero llegué al río y al arroyo. Aventuras mínimas.

Fetichee

2006-06-05T17:44:00.000-03:00

es choto el fetiche

el retrete del tratado del triunfo

cárcel de cerdo
escalera del caracol
calíope te espera
con las nueces cascadas
carraspeando
constipada
cientos de tipos ¡cáspitas!
calendario de cal
caldero del madero
sólido sansón
el sapo

lanzamiento del casamiento (miento)

La habitación es precaria
me casaré con ella
obtendré tus manos del aire y tus pies del desván
casi que quise a un cacique
allá en la tierra de alá
con ariel y mi mamá
catapulta, pito catalán
trasto de tristeza en trieste
me arrastraron de traste detrás
¡calumnias!
¡calamares!
mortadela de los cielos, los sismos en el mar
océano de crisis, valet del tiempo
una tras otra tras nada tras de mí
troglodita la gordita
címbalo sin balón
catapulta que sepulta
el idilio, los ciempieces
la boda calentará los corazones
una vez sacados del torso
sin rastro de torsión
volveremos al horno.

Fetichee:
Estos poemas los escribí el viernes 2 de junio de 2006 mientras le hacía un favor a una amiga y daba una clase por ella. La clase era sobre surrealismo y vanguardias y vimos textos de bretón y de girondo. Después llegué a casa y se los leí a Adrián, quien más tarde además se rió de cómo yo usaba la palabra fetichización. Así salió el título y el verso.

La fiesta

2006-06-05T15:05:00.000-03:00

La fiesta

*
Ahorrar tiempo
para la vida verdadera
la coersión
de que algo
podría ser mejor
en lo que es
se arrellana la culpa
amarga
o dulce
como una avellana
seca
que vuela
sobre montañas
no se conmueve el silencio
por ese avechucho
que se escapa
no hay chucho
no hay alma
el saludo, el ave
rompen como una ola
de lavandina o echo
en el rellano
cada peldaño, escalón
corta una feta
(rellene la rima
usted mismo)

**
Bólido. Cometa. La croqueta del tiempo, la fiesta. Todo lo que me persigue. Ya quisiera yo escapar al relleno sangrante que me delimita. Cada ciudadano de la fiesta me corre con un vidrio diferente. Saldos y sueños de espejos. Yo soy esto que vez.

***
Haber
salto irreverente
mástil
zona
volvemos a saber
en el instituto
lo que se clama
la voz del jovencito
cascada
siempre en lo alto de la bandera
nos imaginamos rebeldes
pero hicimos lo mismo en el pasado
nos fuimos, nos quedamos, obstinados
perdimos una parte
inolvidable
de la foto.

****
Caer en lo profundo
uno puede descomponer
el almácigo
pero lo mismo fuera
una pajarera vacía
una cuadrícula al cielo.
Hemos llegado hasta aquí
corriendo, escapando, aguantando
construyendo pero
el presente, el presente
tan lleno de pasado
cómo se mira ese pasado, presente
cómo se completa una línea
que amamos aprender que no existía

es el pasado
siempre
el depositario
del dolor y la incoherencia?

*****
Muy hermosa fiesta
mucha emoción
quisiera reventar en el exilio
y dejar de ser
el íntimo cielo del desdén
y la desidia
la pequeña siempre a merced
la perra

******
Hay un dolor, súbito de muelas
y exorcismo loco, fatal
yo hubiera querido
pero mi pequeño deseo no abunda
en esa marea de moluscos
siempre en el rellano
nos encontramos
y salticamos
yo ya no quería
una cosa más
a la que había renunciado
circo de pulgas
hemos llegado más viejos
para bailar

*******
soldada
aferrada, agarrada
del dolor
no puedo echar a rodar
no distingo la puerta del olvido
no elevo el esmero
ni el impasse
-odio a todas las pequeñas, pequeñas hormigas-
salto, sello
de lumbre
lo que quema
pasa
estalla
cicatriza
prendada del dolor y su lumbre
el sonido del crepitar de mi nombre
verme como una mosca asada
tierna cena para araña reina
tierra
la luz que me crepita, me rostiza
me deja medio viva
al final me curo.

La fiesta:
Fue escrita el domingo 2 de abril de 2006 y es el resultado de un extraño cóctel de experiencias: la marcha y el clima en torno a los treinta años del 24 de marzo y la fiesta de cumpleaños de nakar y rey, donde bailamos tanto.

Fue publicada en el sitio el interpretador del mismo mes de abril

http://www.elinterpretador.com.ar/25RominaFreschi-LaFiesta.html